FUTILITÉ(S)

600 milliards de poèmes dans le coffre d'une Cadillac. Une dizaine d'histoires à dormir debout près d'une boîte automatique de vitesses. 40 coups de gueule sur la surface lisse d'un volant. 2 souvenirs de corps entrelacés sur le tissu amande d'une banquette arrière. Un phare brisé, de l'espérance à redresser. Tes yeux sont si bleus en ce matin d'automne, que le brouillard qui nous entoure n'a plus aucune sorte d'importance. Je te suis.